"Si no saben volar pierden el tiempo conmigo".

Y en eso tambien yo soy, irreductible.

Bueno, de regreso por que he traido unos pensamientos vagos en la cabeza, se pueden llamar "dejos de nostalgia", por esta o aquella razon, me he consagrado a escribir poemas en servilletas, hojas sueltas, boletos de camion, me asombra enterarme por personas segundas o terceras, que tengo algo misteriosamente e inexplicablemente parecido a un estilo propio, segun dicen las malas lenguas.

A veces miro debajo de mi cama y encuentro una libreta, con letras y siluetas en ella, que no me explico quien las conjugo, y hasta despues de un rato de leerlas, mientras me quedo casi dormido, me doy cuenta que el tipo de la libreta, que el que gritaba, era yo.

Es una sensacion extraña, como de martes, o miercoles tal vez, como ver a los niños rescatar un balon perdido tras la barda de una casa misteriosa, como ver salir el sol por la mañana, como haber amado y perdido, como cantar una cancion.

No me parece adecuado eso de olvidar, de dejar ir, las cosas vienen con nosotros, las personas, los gestos, los sabores los olores las imagenes, los besos y los sin sabor.

Y si el amor es dolor, no es el dolor la maxima expresion de condicion humana? el poema escondido dentro del poema, el sentimiento que empala y que condiciona al miedo, pero por el cual se rompe el encanto, el finito de lo eterno, la sal del corazon.

Por que que seria de nosotros si siempre fueramos amados? O mas bien, si realizaramos que lo somos, que el amor y el dolor, son en esencia uno solo, que no hay danza sin monzon, Y que no importa con quien estes o quien estaras, sino solo importa si has amado, si amaras, si seras capaz de una vez llegado el ocaso, abrazar, darle cabida, a un poco mas de amor/dolor.

"Palabras ocasionales" de Angel Luciano.